Je renifle, en contractant bien fort mon museau cornu, pour cracher une poignée de morve sur le sol - histoire de bien me dégourdir la langue pour sa sortie de son cours.

Et elle sourit fièrement dans sa gueule, comme une nargue qui prend son envol. À ceux, tout autour de la petite asexuée, qui s'étaient reculés d'un pas, elle montra son postérieur écrasé par l'absence de poids. Comme si tu te faisait jouir par la réticence de ton entourage. Ne te mens pas, coquette.

Je pousse l'école derrière fois, de toute mes lourdes et paresseuses forces. Pas à pas. Enfin, merde, quelque chose comme un vendredi soir. Enfin, quelque chose comme une fin de cours. Enfin, quelque chose comme une délivrance.

Et sans mensonge, elle ne ressentait que détresse en chute libre de sa gorge à son foie. Pire que détresse; s'était la mélancolie qui lui léchait le sternum. C'est pour épousseter les restes de nœud qu'elle grouina vulgairement vers un quelconque qui la fixait avec l'avidité d'un suceur d'intimité et cracheur de commérages. Sa gorge en fut libérée, et Sasha perdit l'emprise oculaire agressante du morveux trop beau pour s'identifier être humain. Un soupir. Elle tremblait, et se détestait. Personne ne le saura jamais, peut-être ne s'en rendra-t-elle que plus tard compte, mais peut-être était-elle au bord des larmes. Pour le moment, c'est un renseignement inutile à savoir. Pourquoi elle est dans cet état, toutefois, est plus avantageux à apprendre.

Sasha avait terminé ses cours de la semaine avec une histoire de littérature française en cours de langue sujette. Simplement un professeur qui avait laissé sa parole pédagogique prendre la rive du plaisir d'expliquer ce qui est savoureux à apprendre. Il avait parlé de Descartes. En lien, bien évidemment, avec le livre pathétique de romantisme bavé dont ils avaient tous à se gaver avant le prochain semestre. Ce sont les termes de Sasha qui ne veut vraiment pas aimer l'époque de Victor. Professeur avait expliqué que Descartes jugeait l'espoir comme une passion, comme un souffle de sécurité et de désir... Et comme une crainte, finalement, et de mort après la gloire. Quand la cloche avait sonné, punkiette numéro huit mille s'était levé sans un soucis, et avait quitté comme tous les autres jours. Avec un goût de goudron dans les dent, par contre.

C'est que cette parenthèse éducative complètement impertinente ne lui avait suffit qu'à lui retordre les tripes. Combien, combien de fois avait-elle mis son espoir dans son frère. Petite perle, grand trésor. Jusqu'à quel amour elle avait espérer le voir s'épanouir, et maintenant... elle n'espérait plus de lui qu'un silence mort comme présence dans les lettre de sa mère. Aucune nouvelle, bonne nouvelle.

Souliers immense à plateforme plus développée que Windows 10, à lacets dépareillés mais trop agencés. Maigres pantalons noirs usés jusqu'à l'os. Camisole masculine trop grande pour la puce qui marchait dedans (à l'effigie de Nirvana, bien sûre). Soutien-gorge expressément grossier aux motifs de l'armée. Chapeau melon déchiré - qu'elle mit illico sur sa tête - aplatissant ses couettes épaisses encore plus en masque sur le haut de son visage. Portrait de la tête aux pieds, mais à l'inverse, juste pour faire plus sauvage. Portrait typique de cette journée fade qui sciait à ravir toutes ses autres tenues. Trop instable pour s'accrocher à autre chose d'elle même qu'à son apparence. Et dévora du cœur son petit look qu'elle aimait tant.

Elle fonçait mollement à la cours où elle se saurait reposée. Un terrain de verdure, avec un banc pour la laisser glander une heure ou deux. Juste le temps que les étudiants s'éparpillent méticuleusement dans leur troupe sociale respective. Pour, enfin, pouvoir graffiter, un peu. Reposée, qu'elle serait? Encanettée, même! Comme un si s'était un vice impénétrable, et elle médita à l'accroc pour un bon vingt-cinq minutes sur un banc de parc banal à n'écouter rien d'autre que le bruit que son corps générait. Un rythme de battement de cœur, jusqu'au souffle de ses poumons et le gargouillis de ses intestins en digestion. Avec tout ce que le prof avait dit, avec se songes et ses reflux gastriques de la faille de l'espoir envers son frère, c'était le mot «rancœur» qu'elle s'apprêtait à écrire. En chinois, et très violemment. Pour être certaine d'exclamer ce qu'elle avait à dégueuler, mais en étant bien certaine que personne ne la comprenne. Il n'y avait aucun intérêt positif à cultiver cette honte envers les sentiments humains. Et elle le savait, je lui avais dit, déjà. Et le fait même que j'en parle pour elle prouve qu'elle rumine encore cette pensée. Incapable de s'en sortir, ou d'éviter le piège à ours qui lui happait à chaque inévitable fois le mollet. D'un autre côté, il est moins effrayant que de se foutre l'orteil dans une embuscade cliché plutôt que de courir vers l'inconnu à mille dangers. Elle ouvrit son sac et repéra son rouleau à parchemin épais ainsi que sa canette de rouge vif. Vingt-cinq minutes déjà à cette réflexion qui, non seulement est une rumination de la vase de sentiment bloquant la vague émotionnelle de ses artères, on l'interrompit.

Je lève ma tronche plissé par l'incompréhension et mon groin qui veut crier à tout le monde qu'il se fait déranger. C'est un mec qui me gueule dessus. Un grand musclé qui n'a rien à foutre de moi, par incessant préjugé, et qui me demande de lui lancer sa balle. Je regarde un mètre à côté de moi sur le sol pour attraper des yeux un ballon de Football Américain. Jamais tenu ça dans mes doigts de ma vie. J'ose le regarder sans broncher... S'il l'a foutu là, qu'il vienne la chercher lui-même. Je suis la servante de qui, dans tout ça?

Il insiste. Et puis merde, j'ai jamais lancé ça de toute ma chienne de vie... Je dois bien m'essayé, et les occasions vont manquer à l'avenir. Je me lève donc pour aller chercher l'objet de la cessation et le manipule un peu. Les professionnels semblent apporter une facilité à crever la vie pour lancer ces cochonneries. Vue la forme assez ovale, même un peu pointue, je me dit que ça ne peut être compliquer : jeter un cigare devrait se faire simplement et naturellement. Je lance la balle vers l'ami et réalise que j'ai vécu dans le dénis durant les cinq dernières secondes passées.

C'est une catastrophe. Je fous la balle en l'air et ses extrémités prennent toutes les directions à la fois. Elle tourne sur elle-même, mais jamais comme je l'aurais souhaité. Oops. Mon œil bourré à la crédulité stable fixe le sportif qui ne prend même pas la même de se foutre de ma gueule. Non, c'est tellement grave comme lancé que lui - et même ses potes! - juge le missile avec consternation. Il fait une banane atroce dans le ciel bas, puis se pose avec la grâce d'un mitrailleur névrosé sur la figure d'une passante. Et merde. Et merde!

Sasha avait même entendu le «pof» du projectile caressant la joue. De très loin, même. Et elle s'était fait renvoyer pour assez moins que ça - du moins, eut-elle l'effluve de pensée à l'instant - alors elle prit le pas vers ce qui lui semblait être la princesse des pimbêche de robe de dollars et de talons de merveilles. Elle jura trois-mille-cinq-cent-fois, parce que juste une fois n'aurait pas été suffisant à sa langue branlante de malveillance envers l'acte tout juste passé. Si ça n'avait été que de Sasha, la fuite aurait gagné ses bottillons. Mais la quantité de témoins ne lui donnaient d'autre choix que d'aller voir Miss Rose Bonbon et lui supplier de ne pas parler de l'incident à la direction. Lui jurer que c'était un accident. Autre connerie à foutre sa langue dans le trou du cul d'un système d'éducation si stricte. C'était sa pensée, évidemment, et non la mienne.

Je m'approche de la blessée. Elle se tient le visage dans les mains. Et bordel de couilles! Qu'est-ce que j'ai bien à lui dire? Rien du tout... J'ai tellement pas envie de faire ça. Dès le départ j'aurais dû hurler à tout le monde qu'on me foute la paix... Et voilà où j'en suis en ce moment!

«Hey... Ça... Comme... Tu vas être correcte là, hein?»

Ça vient de sortir de ma bouche, ça. Super honnête, super malléable... Non, mais franchement je sais pas quoi foutre. Je suis sensé lui tapoter l'épaule? Hors de question que je fasse ça, bordel.

Tu es toujours aussi effrayée à récupérer et consoler les gens blessés? C'est que tu as peur d'échouer. Et que tu ne te permets pas l'échec. Surtout pas celui qui concerne la douleur que tu as toi-même lancé sur la tronche d'une camarade. Ravale ta morve et fais-le. Dis-toi cela. Si tu es capable de vendre des nuisances à des gangster mal-foutus, tu peux très bien demander à une fillette blessée si elle se porte bien!

«C'était un accident, okay?»

Tu te rends compte que tu ne t'es pas excusé et que l'orgueil te donne des frissons à le faire. Et tu ne parles pas plus! Confronte-toi, ensuite tu pourras lui parler.

J'aurais aimé me gifler. Mais là, y'a déjà eut assez de coups sur les gueules, on va dire.